Sin título

(Recorte ATP de cierta "carta" que escribí alguna vez, hace algunos años... me la recordaron, y la quise rescatar.)

"Quisiera poder creer sin sentirme un boludo ingenuo
Que quien fuiste está guardada/escondida, esperando a escaparse de vos.
Y que suene un día el teléfono, y sea ella preguntándome como estoy.
Y que pueda responder que bien. Que sigo siendo un hombre,
aunque su carcelera me haya tratado como a un perro.
(Que pueda decirlo sin rencor)
Y que entonces me invite un vino. Y vuelva a ser una aventura.
Pero son sueños infantiles. No caben más en esta canción.
El tiempo. La distancia. Ese rio de aguas no tan claras que nos pasa por debajo.
Los ojos miopes del amor, que miran a través de un lente deformado
Se cierran de miedo cuando llueve la verdad
como un adoquín que te parte la cabeza
Y los ojos del dolor, paranóicos y sensibles como los de un duro
Carecen de toda imaginación para embellecer la realidad.
Y la realidad es un bar vacío.
Y yo borracho y solo en una mesa para dos
con una foto vieja adentro de un libro
extrañándote del moño a los borcegos.
Y vos lejos abrazada a otra historia.
Y una libreta llena de números.
Y un teléfono siempre cargado en mi bolsillo, en el que ya nunca suena tu voz."

Paréntesis

Creo recordar haber soñado con un psicologo que me diagnosticaba severamente 'soledad crònica'. Tambien dijo que no era grave, pero que me replanteara eso de estar triste por la cuestion. Qué se yo. Capaz que no lo soñe... capaz que solo lo pense despues de tomarme el vino. O mientras lo tomaba, con amigos. Da igual... o no?

Acostumbrarse a la soledad
Al whisky barato y las noches largas
Es fácil cuando no hay otra cosa
Que hacer.
Pero una madrugada abrís la ventana y hay luz afuera
Y no te molestan esos primeros rayos de Sol
Y los zorzales hijos de puta, que anuncian el fin de la noche
De repente no te ponen de mal humor.
Y cualquiera diría que estas mejor, pero es lo contrario.
Porque luego, sin que nadie te lo pida
Empezas a intentar comerte la ansiedad
Porque tenes ganas de estar mejor
Empezas a beber menos en las noches
Porque ya no queres reventarte
Y ya no es tan fácil bancársela solo
Y tampoco podes dormir
Y ves mil películas como un boludo
Porque si salis solo te la pegas
-Porque tampoco hay nadie ahora
Estas solo con tus ganas-
Y el fósforo que encendió la mecha
Quizás ya se apagó
(Si es que alguna vez estuvo encendido)
Pero te negas a entrar sin llamar
Y así, en silencio
Descuartizar tus ilusiones (Gracias José)
Y hacer ruido no es digno de quien pretendes ser
Así que sólo te queda encerrarte con tus mambitos
Y darle duro al teclado
Quizás a la cerveza
Un poco
Y película va
Pelicula viene
Fraguar algún otro plan
Que te acerque otra vez a alguna gana de algo
Otra mentira convincente
Que ojalá dure más que algunas semanas
Y con suerte
Crear algo en el camino.
O al menos ganarle a la ansiedad
O en el peor de los casos
Ceder una vez más
Y volver a donde estabas.

11-1 (bis)

Revuelvo en los cajones buscando algo diferente de lo que encontré ayer
pero están los mismos calzoncillos
las mismas medias rotas
a misma pila de remeras negras
revuelvo los discos buscando algo que apenas intuyo
los de siempre siguen revueltos, y el resto dentro del celofán
miro el celular
(para ver si me perdí de algo en los dos minutos que estuve en el baño)
nadie lo intentó.
y va quedando limpia la mesa
transparente la botella
el colchón se empieza a mostrar más mullido
como si buscara merecer un abrazo
y la almohada me llama
pibe, son las cinco
te quedan dos puchos
el quiosco esta cerrado
mañana todo vuelve a empezar
y le digo que no
que se vaya bien a la mierda
que me importa un carajo todo ese asunto
que soy un hombre libre,
y que hago lo que quiero
y la habitación estalla en una carcajada
y hasta las pelusas acumuladas debajo de la cama se ríen de mi.

11-1

Las paredes descascaradas de esta casa
todas las mentiras desparramadas por el piso
las botellas vacías en el lavadero
las palabras que siguen haciendo eco en los pasillos
y todas las ventanas sin cortina
este baño sucio
la soledad de la habitación
la paranoia en mi cabeza
el relieve de las cicatrices
el gris paisaje de estos techos
el silencio roto solo por el ventilador
la luz de un día que no estoy preparado para encarar
se cuela siempre por la misma rendija
como vos.